Luces en paralelo

La agonía de un lince (Águila y lince, segunda parte)

2011-08-12T23:28:00.003-05:00

El lince estuvo esperando mucho tiempo en aquella madriguera.

Su águila cazadora a veces aterrizaba para herirlo.

Pero el lince en un acto de total aburrimiento terminó por irse más lejos.

Encontró otros linces en su viaje.

Con algunos corría, con otros retozaba.

Con todos aprendía.

Un día encontró una criatura por de más extraña.

Con bríos por cazarlo todo, incluso a él.

Le dio estocadas mortales.

Estaba tan herido que no lograba devolverle ningún zarpazo certero.

Lograron entender cómo perseguirse mutuamente.

Pero el lince solo deseaba la muerte de aquella criatura antes de que acabara con él.

Lo acechaba en todos los caminos.

El águila daba vuelos contemplando al lince que se le escapó.

Pero el felino solo concentró sus esfuerzos en la criatura que deseaba asesinar.

Casi muerto y sin poder matar, el lince encontró otras fieras a su alrededor.

Las observaba sin perder de vista su objetivo.

Una de ellas emitía sonidos de una manera que le era familiar.

Comenzó a seguirla.

Se agazapaba para vigilar sus movimientos.

Cuando la tuvo de frente el lince se embelezó con tan hermosa fiera.

Era de su mismo color y habían transitado por las mismos senderos sin haberse visto.

De pronto esta fiera dio un salto por encima de él.

El lince siguió contemplándolo al vuelo para sorprenderse.

La fiera mató a la criatura que tanto le había torturado los últimos tiempos.

Ahora estaba frente al este lince que recobraba la salud para seguir cazando.

La fiera afila sus garras, para que este lince logre de una vez ser inmortal.

Entre el ser y el morir

2011-07-25T20:24:00.001-05:00

Entre el ser y el morir

Entre matar y olvidar

Puedes dejar de ser algo para convertirte en otra cosa

El nuevo objeto se irá gestando y anunciará su llegada

El ser alarga lo más posible la llegada de la nueva criatura

Pues sabe que es el mismo monstruo con otra cabeza.

Deseo conservar la esencia, pero evitar la presencia.

Pues cuando llegues a la realidad, te darás cuenta de que yo ya me volví un poema

Y tú , un verdugo persecutor.

Sígueme buscando en los rincones equivocados, tal vez creas que me encuentras por algunos instantes y te saciarás de lo que solo te estará matando poco a poco.

Cuando acabes de morir tu epitafio tendrá escritas mis palabras.

Y cuando estés en el vacío solo recordarás un ángel que tenía mi cara.

Cuando somos

2010-09-10T23:08:00.002-05:00

Porque cuando somos, solamente somos tú y yo

Porque cuando estamos, solamente estamos tú y yo.

Una voz retumba en el vacío

Una luz en línea recta navega entre espirales que gritan dentro de un túnel

Pero cuando entro en él y trato de encontrarte,

La luz nos rebasa, los espirales pasan cada vez más rápido

Solamente somos nosotros

Solamente estamos nosotros.

Aunque la vida nos grite

Aunque la vida navegue distinto a nosotros

Acabamos caminando, arrancando las calles de la tierra.

Después no son las mismas calles que recorrimos juntos, simplemente se les parecen,

Porque las otras ya corren dentro del túnel.

Espero que la luz tarde mucho en quedar atrás

Que los gritos se apaguen de vez en cuando para escucharnos

Que nos alumbremos mutuamente con nuestra mirada…

Y después con nuestras palabras.

Que tu olor me lleve lejos de nuevo, para que al evocarte logres entrar de nuevo en mí

Para que al tenerte frente a frente no te vuelva a ver

Pues estaremos como en cada encuentro, con los ojos cerrados, corriendo a lo largo de un túnel frágil e infinito en donde paramos, en donde los momentos se hacen largos, donde nos hacemos gigantescos y donde los sueños se vuelven microscópicos.

Desde una pantalla, desde una habitación, desde una carretera, desde una plaza. Desde todos esos lugares entramos al túnel.

Porque cuando somos, solamente somos tú y yo.

Porque cuando estamos, solamente estamos tú y yo.

Uno más de tantos

2010-07-14T20:44:00.000-05:00

La línea que cortaba el horizonte se oscurecía cada vez más. La escalera de piedra que accesaba al templo ruinoso comenzaba a helarse. Parecía cobrar presencia únicamente la luz del farol roto que iluminaba los objetos que Hypatía había colocado sobre las huellas. El aire parecía estar ausente, los objetos inmóviles. Si en aquel momento se hubiera anunciado ese evento, sería el de una exposición efímera de memorias absurdas delante de la fachada de un edificio a punto de colapsarse.

Hypatía ignoraba que la noche había caído. Ignoraba incluso el lugar en el que estaba sentada. Había habitado aquella ciudad los últimos tres años. Pero las preguntas que se alojaron aquel día en su cabeza y que la hacían revisar aquellos objetos minuciosamente la ausentaban de aquel sitio, de aquel momento preciso. Aquella tarde regresaba a su casa en el transporte colectivo. Tantas interrogantes la distrajeron de la estación en la que debía bajar. Llegó casi al final de la ruta del vehículo y se quedó afuera de aquellas ruinas. El último grupo de turistas se retiraba a las seis, como cada tarde. El paisaje todavía era amarillento.

No podía creer que fuera la tercera ocasión que fracasaba el encuentro con aquella persona que la inquietaba. Por eso decidió colocar aquellos objetos en orden casi cronológico, aquellos papeles que ocupaban casi todo su morral, su mente y a punto de colmar su vida.

El origen de aquellas piezas era claro. Era una fotografía de una plaza cercana a donde ella se encontraba en aquellos momentos. La había visto entre un montón de avisos pegados en un muro afuera del café al que iba a desayunar todas las mañanas. Uno más de tantos. Siempre le había llamado la atención esa imagen en una hoja común y corriente, sin ninguna leyenda en especial con tinta negra impresa en líneas paralelas a lo largo del papel. Le llamaba la atención que la imagen cambiara de lugar dentro del panel, pero nunca desaparecía entre todos los mensajes escritos. Unos anunciaban la renta o la venta de alguna casa; otros solicitaban los servicios de alguna persona; otros vendían cualquier tipo de objetos. Pero aquella imagen no decía nada en especial, y a la vez le comunicaba tanto. Hypatía siempre pensó que cuando abandonara aquella ciudad iba a llevarse con ella sus imágenes. Pero no era ni siquiera una aficionada a tomar fotografías. Eso sí. Siempre tenía recuerdos lúcidos, retratos fijos de los lugares en los que había habitado a lo largo de sus tres décadas de vida. Y a partir de ese retrato que encontró afuera del café le seguirían muchos otros distintos colocados en diversos lugares de Dubrós. Hypatía arrancó aquel papel tres semanas después de que se percató de su existencia. Al parecer había sido colocado en la madrugada, pues nadie le daba razón de quién lo había pegado ahí. Pero nadie se atrevía a quitarlo por distintas razones. En general agradaba, pero más bien parecía que alguna autoridad deseaba que permaneciera ahí. En un acto anárquico Hypatía lo quitó y lo guardó entre sus papeles. Ahora iniciaba una cadena de objetos colocados en aquella escalera. Junto a esta imagen había otras más de calles, plazas, monumentos, grupos de personas o detalles de Dubrós. No eran postales. Eran hojas impresas pegadas en distintos lugares. ¿Sería posible que sólo a ella le interesaran aquellas imágenes? Ella era la única que las arrancaba de las paredes. Un día decidió no retirar una de ellas junto a una estación. Escribió detrás de ella: “¿Quién eres?”, hasta que dejó de hacerlo tres fotografías después de aquella pregunta inicial. Siempre recordaría con asombro que la siguiente imagen después de aquel hartazgo no sería un paisaje o alguno de sus detalles, sino un retrato: el de ella misma bajando del colectivo hacia su casa, representado en varias copias pegadas en distintas partes de Dubrós. No sabía nada de lentes que acercaran o alejaran los objetos para fotografiar, pero intuía que aquella foto habría sido disparada con el fotógrafo casi enfrente de ella. El asombro se tornó en miedo por unos instantes. De nuevo haría la misma pregunta detrás de las fotografías que encontraba. Una a una, estaban formadas a lo largo de aquella escalera. Aquel personaje escribiría un par de veces un sitio y una hora en la cual encontrarse, su nombre y ningún otro dato más. Hypatía no quería poner sus datos tampoco. La primera vez tuvieron la mala suerte de una apoteósica manifestación en su punto de reunión. El mitin duraría tres días. La segunda vez el temor de encontrarle era tan grande que la tumbó en cama con un cuadro severo de intoxicación. La tercera vez ya parecía una burla. Esta vez ella propuso el lugar y la hora. Sería aquel café donde encontró la primera imagen. Pero cuando se acercó al lugar acordado la calle se encontraba acordonada; había tránsitos desviando el tráfico, y afuera del café un camión rojo y varios bomberos tratando de apagar el fuego originado en aquel lugar. Entre el humo y el caos no pudo encontrar a la persona que buscaba. Quiso regresar a su casa, pero llegó hasta aquel lugar a colocar aquellas fotografías, una a una hasta que todas sus preguntas fueran contestadas o al menos quedaran en su sitio y no desordenadas en su cabeza. Hypatía se quedó dormida después de observar su montaje. En la negrura del paisaje se veía una luz rojiza sobre las siluetas de unas fotografías y su única espectadora durmiendo a un lado. Al día siguiente la despertó el altavoz de un guía de turistas. Todo Dubrós se había puesto en marcha. Las fotografías eran las únicas pertenencias suyas que habían desaparecido. Sintió que sus preguntas habían sido robadas aquella noche sin poder recuperarlas ni contestarlas. No quería ni pensar en la magnitud de aquella pérdida, que comenzaba a crecer. Buscó en los alrededores sus fotos. No estaban. El barrendero negó haberlas visto. Se sentó nuevamente sobre la escalera. Por unos instantes el sitio quedó vacío. Hypatía escuchó varios disparos de una cámara. Pensó que serían turistas rezagados. Cuando dejó de escucharlos fue cuando volvió en sí. Alzó la vista, encontró a un individuo casi tan asustado como ella mirándola. Con una cámara grande en las manos y un montón de hojas de papel arrugadas saliendo de su equipaje.

Mártir

2010-01-24T11:20:00.003-06:00

Has logrado encerrarme en la gran sala vacía

Con tu efigie plasmada en la única pintura que habitaba adentro.

Mirabas al cielo, supurando, exhudando realidades.

Una espada te atravesó el corazón y tuve que cerrar los ojos mientras tu sangre brincaba sobre mi frente.

La pintura crecía, estando frente a mí. Ahora ya no sólo te veía a ti, el paisaje de fondo comenzaba a aparecer.

Tu presencia agonizante dentro de aquel cuadro me conmovía y por instantes me asfixiaba.

Pero sabía que no podía tocarte.

El mártir estaba siendo sacralizado.

El sol caía al fondo del lienzo, las nubes rosáceas se me venían encima.

Afuera de la sala caía una tormenta.

Tu voz retumbaba en sus relámpagos.

Salir del encierro me ponía en peligro. Permanecer ahí también.

Todo se redujo a la contemplación de la agonía.

Una gota de sangre corría por tu cuerpo,

Una lágrima cayó por mi cara. Eso es todo lo que pude ofrecerte.

El ocaso llegó en la pintura, afuera arreciaba la tormenta.

No hubo últimas palabras.

El mártir exhaló su último aliento.

Comenzó a humedecerse el lienzo de rojo.

Nuestros cuerpos se enfriaron.

Encendí una vela, iluminaba una parte de tu silueta, la dirigí a la esquina del cuadro, hacia la firma anónima y omnipresente.

Aquella obra gigante se incendiaba, la sangre se encontraba con el fuego.

Tuve que correr a derribar la puerta de la sala.

Te busqué en el cementerio de los símbolos, pues éstos no podrían estar presentes hasta que las cenizas los develaran y el réquiem dejara de resonar.

No es la tormenta ni la muerte lo que nos confronta, sino los restos que dejan a su paso.

No es el momento, sino la memoria del momento lo que nos construye.

Me niego al destino anárquico.

Me niego a la destrucción.

Simplemente, deconstruyo las memorias, las encierro en catacumbas debajo de grandes jardines.

Dirijo un beso hacia tus cenizas,

…Y te digo adiós.

Relámpagos

2009-07-28T21:46:00.001-05:00

Esta vez no logré convertir tus miradas en poesía,

Pues la poesía llegó con ellas.

Con el aroma del arte que se combinó

Con el aroma del viento

Que mi nariz no percibe pero que mi piel ambiciona.

La embriaguez no llegó con el alcohol sino a través de líneas que trazan rutas hacia miles de destinos dirigidos hacia jardines colgantes en la perdición.

Todas las ciudades se convierten en una sola, donde conviven nuestras deconstrucciones.

La música huele al café de la mañana, a la tarde lluviosa.

La confusión es la que mejor me ha revelado tus secretos.

Los silencios son tu paradoja.

Tu presencia es una negación.

Las semanas se convirtieron en vidas completas que giran vertiginosamente.

La muerte no fue el final sino la puerta de infinitas resurrecciones.

Cuando los giros paran volteo a mi siniestra y veo un hombro parado junto al mío y observo una pantalla en blanco para que yo la ilumine con imágenes de nuevo.

Los símbolos son los pasajeros dentro un vagón insistente que se transportan en un tren a punto de estrellarse.

Pero si se estrella, ¿qué más da? Ahí estarás de pié observando cínicamente los pedazos.

Sin embargo, si la tormenta se calma…

Ten por seguro que yo…

La volveré a arreciar.

Vos questions

2009-04-30T18:27:00.002-05:00

Puede ser un qué cuyo nombre yo no tenga en la memoria.

Puede ser un cómo que yo nunca ví.

Puede ser un cuándo que se quede en la incertidumbre.

Un dónde perdido en el infinito.

Inclusive un quién que en dos segundos deje de importarnos.

Y un por qué que se repita exponencialmente sin encontrar la razón del primero.

Pero ten la seguridad de que no habrá una pregunta idéntica a la otra.

Que no encontrarás respuestas inmediatas.

Que no vamos a saberlo todo.

Y de que el número de los necesarios será incalculable.

Pero no detengas el viaje de la búsqueda. Ese que hace que sigamos cavilando en cada tontería inolvidable. Que nos haga personas cada día.

¿Por qué? ¿Acaso tengo que saberlo?

Creaturas historiográficas

2009-04-30T13:55:00.004-05:00

Los libros son como bestias imborrables.

Algunas de estas bestias son extrañas, son enigmáticas y se resisten a ser domadas pero al mismo tiempo piden a gritos ser leídas. Son de cualquier tamaño y su distinción cabalga en sus lomos.

Un volumen de larga y compleja lectura es difícil de saborear, mientras que un buen libro nos puede devorar a nosotros.

Hace mucho que alguna de estas bestias no me devora, si acaso me muerde el espíritu por algunos instantes.

Al introducirse en las fauces de la bestia se haya uno de frente con un laberinto rodeado de letras y metatextos. ¿Qué compraré de ese almacén enorme?¿Lo que me muestra o lo que hay tras bambalinas?¿Lo que se escribió hace más de cien, doscientos, quinientos años o lo que quiere que yo le encuentre de interesante ahora?

Sobre mi escritorio una bestia calla, otra habla en voz baja, otras más duermen en rincones siniestros que encontraron por sí mismas en un universo desordenado.

Otras buscan recovecos en los que me está vetado el acceso. Yo simplemente observo como caminan apresuradamente buscando colisiones. Sin embargo sufren, ¿qué no era eso lo que querían?

__________

Por momentos he logrado comprender mi propio tiempo. Es un tiempo al que le sobran alas grisáceas y policromadas para volar hacia todos los confines del mundo y dentro de cada uno de nosotros. Es un tiempo en el que se descubrió el amor en ninguna parte, pero que a su vez dejó su representación en todos los rincones. Se reprodujeron las imágenes, nos reprodujimos nosotros. Ahora somos largos textos escritos en brevedades máximas y olvidados dentro de la misma brevedad para que a su vez seamos referenciados en alguna charla efímera. El Caronte viaja hoy en barcas electrónicas.

Ahora la historia total no es mas que una utopía que al haberse hecho tangible por unos segundos fue destruida sin que nadie la viera. Muchos la niegan, pero bien pudo haberse materializado. Se convirtió en una leyenda, quizá para no arrebatarle el crédito a sus autores y quizá para alargar en algo la duración de esa brevedad que nos diluye sin haberla escuchado. Se volvió una gitana vieja que nos lee el futuro con precisión, pero que se oculta en su propia cautela. Se tornó en un universo paralelo e igual de desordenado que mi espacio donde yacen cinco mil bestias sin que aquello se convierta aun en un cementerio. Esperan ser despertadas en el momento pertinente. Esperan decirme algo contundente. Yo espero maldita sea que me lo digan también.

Sismo

2009-03-07T23:53:00.003-06:00

Débil como un susurro

Fuerte como un huracán

Asfixiante como el último aliento

Frágil como la permanencia

Hermoso como mis fantasías

Evanescente como las nubes avainilladas

Intenso como un suspiro en la noche.

Una playa desierta emerge sobre el mar

donde yacen dos cuerpos abatidos por sus propias tempestades

pero dispuestos a seguir derribándose y erguirse todas las veces que sean necesarias.

El viento embriaga

Las olas adormecen

Sus ojos se cierran

Sus bocas se abren

Quieren continuar sintiendo, hoy más que nunca.

El quiere cantar, ella quiere observarlo

La calma arrecia

El rompecabezas se recompone

Todo queda inmerso en la expectación.

La expectación formará un lienzo enorme

que se trazará con estructuras rotas que han removido sus cimientos.

Un castillo en el mar, con miles de habitaciones que cantan, que llaman.

Mientras sus moradores contemplan desde las azoteas todo lo que nada, vuela o se arrastra alrededor de ellos.

Todo lo que invariablemente seguirá sorprendiéndolos.

Caleidoscopios azules.

2008-08-28T15:06:00.001-05:00

Un golpeteo se afina.

Una silueta da vueltas en el espacio demarcado por la vida.

Una añoranza perdida en el futuro sin resolver.

De pronto la osadía.

El descaro.
Lo prohibido de una historia compleja.
El arte hecho añicos.
Los añicos vertidos en el caleidoscopio.

El azul que inunda el espacio.
El azul que ribetea una posible desnudez.
La búsqueda a nado de los giros repentinos.
La fragilidad de la estabilidad.

Un baile de miradas mezcladas con caricias y movimientos ocultos.
La contemplación sobre las cúspides.

¿La solución del acertijo acaso tiene una solución localizada en una puerta clandestina?

¿Cuál es el riesgo?
¿Tocar la puerta o traspasarla?
¿Traspasarla y no poder regresar?
¿Estar adentro sin saberlo?

La tensión de tu existencia El escalafón entre la juventud La curiosidad reprimida La bomba en cuenta regresiva El encuentro de espaldas con temor a verse las caras El error con sabor a felicidad.

¿?

Angelos Azul

2008-03-09T23:37:00.001-05:00

Ángelos regresa viajando a través del azul.

Se hace escuchar entre los objetos.

Él a su vez escucha lo que ya sabe.

Ángelos se esculpe entre las texturas de la industria.

Es blancura y penumbra simultáneamente.

Es la repentina contemplación de lo ya visto.

Es un largo camino ya andado.

Es la exploración sorpresiva.

Es un pozo profundo al que se entra y se sale cada dos segundos.

Es arte. Es nuevo. Pero es sabio.

Es una luz intermitente que aparece entre las semanas.

Es la palabra exacta.

Es el canto infinito de su voz entre los coros.

Ensalada de Mango

2007-09-23T16:53:00.000-05:00

½ Mango, o sea, el hueso y la otra mitad del mango que empecé a comerme hace unos días, que era bastante grande.
1 pepino que encontré en el refri y que me dio mucho gusto verle para completar mi ensalada.
1 trozo de aguacate, ¿Por qué no?
1 pedacito de chile serrano sin semillas, para hacerla emocionante.
Aderezo de mostaza y miel que no me acuerdo si compré en el ISSTE o en la Comercial Mexicana, leí en Internet que se puede hacer una vinagreta con el mango y jugo de limón, pero lo siento, nada más tenía la mitad de uno.
Sal y Pimienta. La sal sin tanto sodio, por supuesto.

Para acompañar (O más bien, acompañando a):

Una rebanada grande de queso panela asado, iba a ponerle atún pero más bien soy vegetariana desde hace unos meses. Sin embargo no puedo vivir sin queso, como sabiamente me dijo alguna vez un amigo cuando me acabé todo el queso de su pequeña nevera.

Se corta la rebanada de panela, se pone PAM (spray antiadherente) en la sartén y se asa el queso hasta que quede doradito por ambos lados, pero hay que hacerlo después de la ensalada para que no se enfríe.

Preparación:

Pelar el pepino, cortarlo en mitades dos veces, la primera sin pelar a lo ancho y la segunda ya pelado verticalmente en las dos mitades que quedaron la primera vez. Después quitarle las semillas y picarlo en cuadritos pequeñitos.

Pelar el mango y después cortarlo en cuadritos también.

Poner el mango y el pepino en un tazón, agregar el chilito picado y el aguacate cortado. Mezclarlo y salpimentarlo al gusto, agregar el aderezo y mover otra vez sin madrear tanto el aguacate o el mango.

Yo puse la panela encima, pero si se quiere ser más elegante y lavar más trastes, pues lo sirven en un plato con la ensalada a un lado.

Nada mal para inventármela y por consiguiente ser la primera vez que la hago .

Metáforas de tu silencio

2007-09-21T00:23:00.000-05:00

Te encontré de madrugada.

Entre el dolor y la prisa.

Entre la incógnita y el letargo.

Al voltear la vista algo conocido se reveló en la aparente primera impresión.

Tu hermosura y mi fascinación eran más que evidentes.

Tu silencio y tu atormentada visión son lo que siempre he soñado.

Compartimos la jornada entre cales y pigmentos.

Entre historias y realidades materiales.

Entre el frío y el calor.

A partir de ese día te convertiste en mi cómplice y en la respuesta a mis primitivas preguntas.

En el hermano Sol y la hermana Luna (que eclipsé erróneamente).

En la sonrisa súbita.

Complicidad irónica y cruel que hizo que desaparecieras inesperadamente.

Las velas incendian tu accidental imagen.

La historia pigmenta tu reaparición.

Las teorías se multiplican al infinito.

Ya nada importa.

Ya nada te quita de mí porque siempre estuviste adentro.

Eres la espiral que siempre quise, la sucesión de círculos que reta al destino.

La gran metáfora que apenas comienza…

Süskind, Grenouille y mi anosmia.

2007-05-10T21:33:00.001-05:00

Este fin de semana terminé por fin de leer el libro de “El Perfume”, y el mismo día en que finalicé su lectura me fui a rentar el DVD de la película. No precisamente por fanatismo al libro ni a Patrick Süskind, sino por una búsqueda frenética de descubrir al menos una millonésima parte de la capacidad olfativa de su protagonista.

¡Qué envidia! y a la vez, que sufrimiento. El personaje tenía hiperosmia, no hacía mas que olerlo todo y clasificarlo. Tenía la gran sensibilidad “Del primitivo órgano del olfato, el más bajo de los sentidos”, como se explica en las líneas escritas. Ha sido tan bajo este sentido para mí, que puedo contar con los dedos las ocasiones en que he logrado oler algo.

Hace ya catorce años que supe de la existencia de este libro, por una clase en la que el maestro era quien lo estaba leyendo. La obra narra la vida de un perfumista asesino y de paso describe un montón de olores que tal vez yo nunca vaya a percibir.

Mi amiga Erika rápidamente lo compró y en un gesto por compartir su compra me lo prestó… apenas por pocos días. Porque cuando llevaba un escaso número de páginas leídas, la señorita en un arranque de histeria juvenil me lo pidió de regreso porque al fin y al cabo, el libro era suyo y de nadie más.

Lo que es más antiguo que este suceso es mi falta casi total del olfato.

Me ha tocado todo el tiempo aprender el aroma de las cosas a través de otros.

He percibido mi propio olor gracias a la opinión de los demás. Creo que tuve una época muy apestosa por ahí de los diez a los quince años. A mí no me ha importado nunca bañarme o perfumarme, lo hago por consideración. No me preocupaba la estela que yo dejara a mi paso. Al principio mis compañeros de salón se encargaron de darme a conocer mi hedor de la peor manera, la cual no quiero describir. Los perfumes han sido como atacantes alcohólicos para mi nariz. Utilizo el mismo desde hace muchos años y es el único con el que estoy a gusto. Supongo que esta pérdida del bajo sentido fue a causa de un accidente automovilístico del que fui partícipe cuando tenía un año de edad.

Me han odiado y me han amado gracias a “mi olor”. Ha habido días en que tengo un montón de narices encima mío sin haberme puesto una gota de nada, ha habido noches en que se han perdido con mi aroma, cual animales perturbados. Mi perdición obedece a otros parámetros, pero el olor nunca ha sido uno de ellos.

Hace un año Erika,- quien me regaló también un perfume que uso, confieso que por hábito nada más, el envase es verde, y me huele a verde simplemente - respondió a mis reclamaciones por sus arranques de histeria hace más de una década gracias a un libro prestándomelo de nuevo. Esporádicamente me pregunta si ya lo terminé de leer y con temor a pedirlo de regreso. Lo comencé a leer de nuevo y duré tres días para terminarlo. Los asiduos a la lectura odian ver las películas basadas en libros porque saben que no será igual. Simplemente son lenguajes distintos. Lo que vi fue en realidad un banquete visual. Todo era demasiado bonito y ni siquiera la fetidez se percibía, mucho menos para mí.

“Ve el loco con la nariz, más que con los ojos”, definitivamente yo ni con la nariz ni con los ojos, la sensatez me ha acorralado siempre pero las artes visuales han sabido disfrazar muy bien mi astigmatismo y miopía.

El perfume que uso es de las pocas cosas que puedo oler. Una vez iba cargando una bolsa de panes de durazno y logré olerlos, fue muy extraño. Recuerdo una vez que no pude dormir porque a unos pasos de mí había una maleta llena de botellas de vino rotas y su olor me mareaba. Hace un par de años padecí el olor de una sala de hospital que me hizo salir de ahí. Una vez, a unas cuantas casas de la mía estaban quemando algo, según mi olfato que es tan errático, era mariguana. Creo que eso es todo. En la efervescencia de buscar olores he acercado mi nariz a muchísimas cosas. Mi amigo Dimitri me metía a las tiendas Sephora en París y me acercaba muestras de perfumes, pero la calle y estos trozos de papel eran lo mismo para mi olfato. Tengo en mi baño desde hace mucho tiempo un kit de aromaterapia que me regalaron, lamento mucho no disfrutar tan fino obsequio. Ayer iba en el transporte público y tenía sobre mi cabeza los sobacos de obreros al medio día y yo simplemente sentía el calor que un camión lleno de personas presenta a esas horas del día. En fin, las anécdotas por falta de olores superan enormemente a aquellas en las que los he percibido. El otorrinolaringólogo ya me amenazó con que es demasiado tarde para resolver algo.

Pero entre tanto, haré como Jean-Baptise Grenouille…no, no asesinaré a nadie. Intentaré capturar “mis olores” en la memoria, que a mis treinta y dos años son todavía muy pocos.

Quien se ha encargado de hacer el trabajo de mi nariz ha sido mi piel. Hay que darle un descanso. He tenido que fingir la mayoría de las veces que “huele” a algo el ambiente. Es mejor que estar dando largas explicaciones. Probablemente si en mi último suspiro percibo el aroma circundante, mi anosmia habrá valido la pena.

Cuartos Oscuros, Cuartos luminosos.

2007-04-30T22:45:00.000-05:00

Cuando por fuera permanece en mí un cuarto inmerso en tinieblas

Tan oscuro que no se percibe

Y que de saberse su presencia es necesario cuestionarse por lo que haya dentro.

Pero me meto en el cuarto y se enciende la luz roja que se vuelve amarillenta

Los retratos blanco y negro entonces se convierten en luz.

La luz invade el cuarto. Tan blanca, tan dispersante.

Es tu luz, es tu sonrisa, es tu voz.

Súbitamente se bajan los fusibles.

Abro los ojos.

Me preguntan la hora, me preguntan el clima.

No me interesa contestar, las horas pasan, el clima, pues mientras no nos mate también.

Contesto cualquier cosa simplemente para ser amable.

Las horas pasaron, el clima no me asesinó.

Pero es demasiado tarde para encender de nuevo la luz del cuarto.

No se si vuelva a iluminarse.

Por momentos quiero ser yo quien haga las preguntas, pero son tan extrañas que sé que no se me dará una respuesta, ni siquiera por amabilidad.

Supongo que cuando se me conteste satisfactoriamente me va a dar tanto susto como para no volver a preguntar más.

El cuarto existe, seguirá existiendo mientras lo haga yo.

El fusible está apagado, esperando por tu voz, por tu sonrisa y por tu sabiduría, pero no por aquella que me conteste a mis preguntas extrañas, sino por aquella que sepa provocar en mí el que te abra la puerta del cuarto,

Esperando por tantas tonterías que por darse en el minuto preciso se conviertan en citas memorables que nos lleven a amueblar el cuarto con una cama inmensa,

Para entonces apagar la luz y que el cuarto siga estando luminoso, a pesar de que sea tan impenetrable.

El Forastero.

2007-02-01T23:59:00.000-06:00

De repente tu presencia pasó hacia el otro lado del muro.

Tú no volteaste la moneda,

el brillo de su anverso fue inevitable y tuvo que ser así.

Si me plasmó en tus sueños ahora sé que fue un accidente.

Hoy se que eres un forastero escondido entre la gente,

que el héroe tuvo que huir de noche por la puerta de atrás.

Mi único impulso fue tratar de pintar con luz las tinieblas que provocaron tu ausencia.

En ocasiones hay disparos que surcan los cielos decorados con estrellas apócrifas.

No te asustes, no te escudes.

Lo que ves son únicamente

los pinceles que interrumpen mi paso formando encuadres todo el tiempo.

Yo no puedo dejar de pensar en el forastero que camina solo de una acera a otra.

Espero que la próxima vez que vuelvas a ver otro de mis disparos luminosos

Sepas que no te está atacando, sino que te está abrazando.

Que para mí no eres el forastero que nadie ve

Sino un reflejo heroico de mis propios destellos.

Que la justicia es en realidad muy relativa convirtiendo a los forasteros en héroes.

Y que muy a pesar de todos ellos

Tanto mis días como mis noches se seguirán llenando de disparos que le den aliento a mi existencia.

Águila y lince.

2007-01-19T23:03:00.000-06:00

Acabo de darme cuenta de tu juego,

Un juego que involuntariamente yo también jugué

Sin saber a ciencia cierta sus reglas.

Imaginaba que eras una fiera al acecho

Cuando en realidad ya me tenías dentro de tu búnker.

Pensaba que cuando me observabas era fortuito

Pero sabías perfectamente bien lo que hacías.

Creía que una reacción reprimida

Y numerosos baldes de agua helada acercarían más a la bestia.

Pero la criatura aparentemente volteó hacia otro lado

Y la presa se sintió extrañamente con vida

Cuando lo que deseaba era seguir supurando

Aquel animal salvaje se alejó

Y la presa quiso entonces ser agresiva.

Comenzó a caminar cautelosamente por una jungla desierta.

Un águila daba vuelos encima de ella aterrizando en puntos lejanos.

La presa acostumbraba a olfatear oportunidades

De alimento a veces y otras por puro placer de cacería.

Ahora el lince busca en todos los rincones a su águila,

Ha descubierto en el camino los trazos del juego,

Se ha convertido en cazador.

Diariamente practica con roedores sus tácticas,

Halló maneras eficaces de activar sus instintos.

Pero acaso su descubrimiento más importante ha sido

La madriguera de su águila cazadora.

comentario del comentario

2007-01-04T22:50:00.002-06:00

En realidad este blog ha tenido variantes, escribo por necesidad de expresión y no sé si lo lean o no, pues eso es secundario, pero el hecho de publicarlo es como mis fotografías, no son tales si no son mostradas. Sin embargo me sorprendió gratamente encontrar una "respuesta" a mi prosa de ayer, me permito transcribirla a continuación, agradezco de antemano si en algo ayudaron mis ideas muy dispersas a semejante inspiración:

Escrito por: http://www.blogger.com/profile/5427045

adan1mx dijo...
En mi caso, en cambio, habia acumulado bocetos durante años, llenando la casa de recuerdos y de papeles sin importancia, esperando el momento en que la luz iluminara mis pensamientos y naciera esa nueva idea que plasmaria algun dia en el lienzo.
Tambien acumulé cuadernos llenos de textos sin sentido, a la espera que tu les encontraras alguno, -pues tu sabes encontrar siempre el orden de las cosas-.
Finalmente decidi dejar todo, lienzos, pinceles y papeles, tirar todo a la basura y recomenzar de nuevo.
Cuando te vi nuevamente a los ojos, despues de tantos años de penumbras, descubri que podia pintar con luz.
La pregunta era entonces: ¿como?
Tu fingias ignorar todas estas cosas, pero sabiamos los dos que tantas casualidades no podian ser ciertas, que en realidad habia una causalidad mayor que permitia que el papel y las luces se encontraran ahora de manera inexplicablemente exacta.

Mis paginas se llenaron entonces nuevamente de palabras que en realidad eran pajaros en vuelo, mariposas y cardumenes en espacios imaginados, moviendose armonicamente en universos interiores y asi, todo fue hecho de pronto a un lado, pues no importaba cual realidad de todas escogeriamos, sino mas bien tener la imprecisa certeza de cual era la puerta que nos estaba conduciendo a esos paisajes.

La textura citadina y el inevitable trancurrir de los acontecimientos delinearon entonces innumerables paisajes.

Mi mirada te acechaba para descubrir mundos nuevos en la luz de tus ojos; esa luz que me hacía preguntas mientras mis manos dibujaban respuestas efímeras en el aire y nuestras bocas se unian paladeando el sabor de este nuevo encuentro.

Los colores se emulsionaban, como cuando dabas a luz tus fotografias, mientras una sonrisa alegre saltaba de una a otra, como niños jugando en la playa.

El vacio se hacia Luz.

Yo habia decidido tomar entonces tu luz y dibujar con ella palabras en tu espacio, que definieran el aqui y ahora, colmado y eterno.

Y todo había comenzado entonces nuevamente de una manera distinta:tú decidiste escribir en mis páginas y yo decidí pintar en tu lienzo.

Nuestra obra vio nacer nuevos seres y nuevas miradas posándose sobre ellos.

Hoy, tu sigues pintando y yo escribo nuestra historia, la invento día a día, intentando sorprenderte.

Y aunque no existen aún los mapas que indiquen el lugar exacto donde esta creación ha nacido, eso ya no nos importa, pues nuevamente estamos juntos, a pesar de tanta distancia, de tanto tiempo y de tantos sueños.

De papel y luces

2007-01-03T00:30:00.000-06:00

Los bocetos de esta historia comenzaron a calcarse a través de un cristal hace varios años.
Yo los tiraba a la basura creyéndolos intrascendentes,
mientras las imágenes aparecían constantemente rodeadas de palabras de mi
interés pero que por incomodidad me negaba a atender.
Tú recababas información que yo desconocía para plasmar letras cinceladas en la inteligencia.
El lienzo y los pinceles de luz comenzaron a trabajar por su cuenta mucho antes sin presagiar que
la fecha y hora en que el papel y las luces se encontraron resultaban de manera inexplicablemente exacta.
Mi predisposición seguía obligándome a la ignorancia.
El lienzo no esperó más, y tus páginas se habían llenado de palabaras mucho antes sin que yo me diera cuenta.
La espera de algo carente de importancia me parecía inútil,
pero la sorpresa que no contemplaba hizo todo lo demás a un lado.
La textura citadina y el inevitable transcurrir de los acontecimientos delinearon el paisaje.
De nuevo acechaba la sorpresa constante mezclada con tu mirada insistente.
Mis preguntas fueron efímeras al tener respuestas tangibles.
Los colores se añadían y se mezclaban sabiendo que eran los correctos.
Todo era fiesta, todo era poesía lleno de sonrisas espontáneas y la autenticidad le dio forma a las perspectivas sobre la emulsión.
La cercanía se hizo indispensable.
Los espacios vacíos se llenaban por momentos valiosos.
Al pretender escribir en tus páginas tú decidiste pintar sobre mi lienzo.
Muchos miraron curiosos nuestras obras durante largos meses.
Aún continúo pintando sobre el lienzo y espero que sigas escribiendo sobre nuestra historia.
Quisiera sorprenderme de nuevo todos los días apreciando tu literatura.
Los mapas aún no señalan la calle en que se editan todas esas maravillas ilustradas por mis imágenes, pero tú y yo sabemos muy bien en qué lugar se construyó.

Cedulario II

2006-11-22T18:44:00.000-06:00

PARIS URBANO
(Cédula principal de la expo "Paris Urbano")

Existe un París distinto dentro de cada uno de nosotros. Nadie individualmente podría retratarlos todos. Aquí están, mediante blancos, negros y grises algunos de sus testigos primarios y constantes, elementos paisajísticos cuyo único defecto, es que sean tan silentes y callen sus remembranzas. Herrerías que sienten a quienes padecen París y liberan sus almas por los balcones. Miradas encerradas en cuerpos de bronce que no descansan de ser vistos permanentemente, pero...¿a quiénes contemplan ellas? Vagabundos que hacen de las calles su feudo y de la indiferencia de los súbditos un lujo. De aquellos espacios móviles o estáticos que contienen a habitantes sobre y por debajo de la tierra, artistas, comerciantes, ambulantes o deambulantes, personas en constante movimiento que sorpresivamente, lo pierden al ingresar a un vagón y comenzar un callado juego de espionaje mutuo. Hay más de un París en la realidad, de enormes contrastes y aquellas transiciones entre el subsuelo y el paramento lo hacen aún más evidente. Existe un París emergente que establece una clara distancia formal con el de siempre, más de concretos, más de pieles vítreas contemporáneas, más de metal y de vistas verticales.
Me considero miembro de quienes ven hacia arriba constantemente, perseguimos las fugas de los edificios coronados de mansardas y no encontramos el límite a nuestras ideas y de quienes matamos las bajas temperaturas dentro de los cafés de un Barrio Latino percibiendo murmullos nebulosos. El París romántico es preferible dejárselo a los románticos y encerrarlo en sus buhardillas. El carácter de la ciudad va más allá. Hay una multiplicidad de mensajes por segundo, cuyas voces exteriores hay que enmudecer, para que algunos de ellos puedan ser recibidos.
No debemos omitir que París es la capital de un país colmado de cultura y de tradiciones, Francia hoy en día incluye ciudades que mantienen una competencia paralela por el atractivo global. Arles es una ciudad demasiado pequeña comparada con su extensión histórica, que utiliza su colosal anfiteatro romano para eventos taurinos que otros preferimos darles la vuelta. Una entidad donde el tiempo parece descansar sobre sus muros haciéndose perpetuo. Por el contrario, Nimes se encuentra muy cerca pero distante en similitud, a ella le pertenecen jardines y senderos que se asemejan al sendero vital de nuestra mente y donde se pueden realizar pausas para sentarse y observar. Ahí Norman Foster acaba de dejar su huella entre historias arquitectónicas.
Existe un París distinto dentro de cada uno de nosotros.
Para Carlos V no era una ciudad, sino un mundo, A Enrique de Navarra le valió una misa (“París vaut bien une messe”), le valió una conversión religiosa y le valió un trono. Patrick Suskind lo poseía dentro de su nariz. Describía un París decadente en El Perfume, pero marcado por los olores. Eugène Atget lo utilizó como una herramienta de trabajo aún más importante que su propia cámara fotográfica y convirtió el producto de esta labor en el testimonio fotográfico más importante de su época sobre imagen urbana en París. Aquí Napoleón trabajó su imperio y lo impregnó de esta esencia de poder y monumentalidad. La Belle Epoque en este lugar pintó el mundo de impresionismo e impresionistas. Muchos nombres se han hecho célebres gracias a Paris, y a su vez, lo han hecho trascendental. Parisinos o no, franceses o no. Personajes que la habitan, en autoría o en presencia. En ningún momento sus tragedias, si es que fueron grandes menoscabaron la ciudad, al contrario, la hicieron grande.
Hoy podemos admirar el París que alguna vez fue de el Barón Haussmann, de André Le Nôtre, de Tony Garnier, de François Mansard, que hoy es de I. M. Pei, de Renzo Piano, o de Jean Nouvel, entre una interminable enumeración de arquitectos y urbanistas, ellos no se callaron su París Interno, ellos además lo hicieron nuestro.
Son ya innumerables las listas de todo tipo relacionadas con París, e infinito el número de nombres en cada una. Todos hemos escuchado de quienes la han hecho su refugio, o su escenario de gloria. De quienes la muerte los encontró ahí por voluntad propia o por otros designios. Están quienes cuentan historias que recuerdan amablemente y otros que optan por olvidarlas.
Existe un París distinto dentro de cada uno de nosotros. El respirar ahí, habitar ó incluso cohabitar, percibir su cultura que marcha agigantadamente a la pluralidad, caminar y capturar imágenes cotidianas, es solamente, verlo más de cerca.

Cedulario I

2006-11-22T17:40:00.000-06:00

"NEOBILBIÓSFERAS"

"El camino más corto hacia uno mismo da la vuelta al mundo..."
Henri Michaux
Poeta y pintor belga.

Hace algunos años fijé mi atención así como lo hicimos muchos en un pez gigante en forma de museo, localizado en una ciudad de la que poco se conocía por mis rumbos llamada Bilbao. Las publicaciones de arquitectura especializada en aquel entonces comenzaron a mostrar una serie de piezas de titanio y piedra caliza conformando espacios "destinados al arte", los cuales hoy en día junto a diferentes nuevas creaciones museísticas alrededor del planeta han abierto el debate global en torno a su arquitectura. Ahora el continente se muestra con más importancia que su contenido y lo convierte en el reto de los encargados de esto último en demostrar lo contrario... o de sucumbir ante sus grandes envases. Posteriormente esas publicaciones que mostraban el coloso comienzan a hablar de cierta transformación de la capital de Biskaia.
La observación de todo esto se transformó en planes personales, en un tren de París a Irún en la frontera con el País Vasco español y de ahí a Bilbao. Ahora todo se leía en español y euskara. Yo solo pensaba ver el museo y comprobar de paso si era cierto aquello acerca de la nueva imagen urbana de la ciudad. Pero no fue así. El edificio de la fundación Salomón Guggenheim resultó ser sólo un muy buen pretexto que decidí ver hasta el final. El nombre del arquitecto deconstructivista Frank O. Gehry no era el único escrito en la autoría de los edificios. Antes, durante y después de su obra, se han estado gestionando y construyendo proyectos de autores como Santiago Calatrava, Sir Norman Foster, Federico Soriano, César Pelli y Zaha Hadid entre muchos otros. Todos y cada uno han estado confeccionando nuevos planes urbanísticos, una nueva infraestructura, mobiliario urbano vanguardista, edificios y monumentos que siguen transformando una ciudad de industrias siderometalúrgicas, químicas, astilleros, almacenes, grandes talleres y un río contaminado en un creciente núcleo de referencia de las regiones del eje Atlántico y en un gran ejemplo contemporáneo de reinvención de urbes.
Los bilbaínos se encontraban desconcertados ante su nueva ciudad. Obviamente sienten el orgullo y la fascinación de tener una entidad renovada con un museo famoso, ellos al igual que el mundo exterior tienen que descubrir juntos el suyo propio. Han perdido la indiferencia de la que gozaban. Su vida cotidiana además se encareció. Se dieron cuenta que esos nuevos planes urbanos no contemplaron nuevas actitudes, que tendrán que aprenderlas. Su comportamiento trata de explicarnos fría, pero amablemente todos esos cambios esperando nuestra aprobación. Después de todo, esto representa una ventaja: el compartir una reacción auténtica.
Esta exposición es solamente un pequeño extracto de estas grandes ideas transformadas en elementos urbanos, porque el pez que está junto al Nervión no es la criatura que realmente nos devora, sino la que encontramos atravesada por la Ría de Bilbao.

Nota: Cédula mayor de mi primera expo de fotos. Transcrita nuevamente para el blog.
Cabe mencionar que mi retorno a París fue algo distinto a como llegué. Fue un trayecto accidentado de Bilbao a Hendaye en el país Vasco, a una estación solitaria en la que décadas atrás se habían entrevistado Franco y Hitler y que en aquella noche solamente había una pareja fumando hierba y una anciana radicada en la capital francesa. Sin embargo el tren parecía ir repleto. Mi vagón era de literas que ocuparon cuatro franceses que no hablaban español y yo. A eso de la una de la madrugada, el tren paró de improvisto. Un hombre hablaba en francés apresudaramente pidiéndonos abandonar el tren. Alcancé a tomar mi pasaporte y salir hacia una estación en medio de la nada y de un frío invernal europeo. Al parecer había un sujeto en uno de los vagones con una pistola disparando y tratando de capturar rehenes. Tras una prolongada espera en la estación en la que una familia de españoles se la pasaba teorizando acerca de lo que sucedía finalmente regresamos al tren, regresamos a París cargando una extraña historia de pistolas en un tren europeo y el alivio de no haber sido su objetivo.

Engranajes

2006-11-15T22:13:00.000-06:00

El egoísmo se transforma en contemplación.

La curiosidad en experimentación.

Activo un buen número de codependencias alrededor de mí.

Detono emociones ajenas que alguna vez quise poseer.

Predigo situaciones insospechadas.

Dejo hablar al destino.

No me queda mas que sonreír maliciosamente.

Bienvenido el engranaje de la vida lubricado por mi indiferencia.

2006-10-14T22:51:00.000-05:00

Inclino mi cabeza hacia un lado

Y miro tus ojos.

Juego a que me observas

A que me cantas.

Tus cuerdas me besan el cuello…

Nos rodea un marco de metal helado.

Busco desesperadamente bocanadas de aire fresco

Dentro de una atmósfera lluviosa

Gozando el olor de un café delicioso

Y viajando por la línea que me lleva

Al sabor de una boca llena de enigmas.

2006-10-02T22:21:00.000-05:00

Pero sabes que aunque estés volteando la moneda hacia el otro lado, su anverso estará brillando tanto que me plasmará en tus sueños.

La oscuridad de una caricia

2006-09-26T14:27:00.000-05:00

Al final de la calle apartada de la industriosa ciudad me encontraba ante aquella casa antigua y abandonada, como un paréntesis dentro del caos.

Cuando me asomaba por las ventanas sucias observaba todos esos muebles impecables y un brillante piano negro de cola en el fondo arropados por flamantes tapices y paredes claras esculpidas. Me estremecía ver la escena a través de blancas cortinas de encajes y la fascinación me transportaba cien años atrás.

Cada vez que comenzaba a escuchar el grave acorde de la melodía de Gore, el polvo y la luz se filtraban por las ventanas y mientras una figura pálida en completa desnudez reflexionaba en el sofá las presencias silentes buscaban la oscuridad a través de una caricia.

No se si vives en esa pequeña mansión, pero serías un perfecto habitante dentro de ella. Probablemente la verdadera dueña del espacio sea yo. Concédeme el honor de tenerte aquí por un instante.

Recuerdo cómo volví a escuchar esa melodía interpretada por el aire que nos rodeaba. Fue cuando la melancolía nos tomó por sorpresa. Cuando se inició un diálogo entre dos almas disfrazadas por el intelecto y amenazadas por las emociones. Cuando apareció un tiempo que se hizo inoportuno y todo lo demás perdió su importancia desvaneciéndose delante de nosotros.

Entonces comencé a entender ese caos...

Busqué de nuevo a Gore para que me cantara. Entré a la casa pero tuve que sentarme en la sala vacía sobre una mesa vieja porque me golpeó la diferencia. Únicamente había unos pedazos de madera sosteniendo los muros. La luz y el polvo entraban a borbotones por las puertas y las ventanas derribadas. El caos colapsó los paréntesis y me regresó al presente. No había nada. Nada nuevo ni nada oscuro. Solamente el sonido de unos violines y una voz desesperada buscando la absoluta oscuridad y la elegancia que habían huido tras el calor de esa caricia.

Espiral

2006-09-21T19:11:00.000-05:00

Un breve paréntesis en nuestro tiempo real.

Un instante inédito.

Una calidez momentánea.

Una fuerza inesperada.

Una reverberación en mi mente.

Un comienzo delante de nosotros.

Una continuación perpetuada en la memoria.

Una espiral histórica.

2006-09-13T00:49:00.000-05:00

¿Y si acaso somos simplemente una misma imágen, reflejada por espejos invisibles?

2006-09-08T23:24:00.000-05:00

...Y la poesía se convirtió en anhelo...

2006-09-02T21:20:00.000-05:00

Ten cuidado con tus miradas, porque yo las convertiré en poesía...

Después del Sol de Medianoche.

2006-08-24T22:21:00.000-05:00

Las casualidades se juntaron para que yo viese una vez más a Otto y a Ana.
Es paradójico pensar que he podido ser testigo nuevamente de tantos círculos que taladran mi mente y resuenan en mis vivencias, aunque Otto y Ana, quizás no volvieron a verse nunca de nuevo, al menos con vida.

Debilidades cuánticas

2006-08-23T22:40:00.000-05:00

…Cuantas palabras serán necesarias para llenar mis oídos…

…Cuantas imágenes podrán llenar mis ojos el día de hoy…

…Cuantos poemas llenarán el vacío…

Hoy estoy muy débil para hablar, muy débil para pensar.

Todo comienza a llenarse de debilidades en cuyas ventanas te asomas.

Miles de objetos me abrazan, pero la mirada se pierde.

En realidad no poseo nada, como espero que nada me posea a mí…

Ni siquiera mis debilidades.

Hoy mi alma descansa en el fondo de mis pensamientos.

La anestesia cubre súbitas emociones a punto de derramarse.

Y la sinestesia corre trepidante por mis sentidos.

Un fuego interno comienza a incendiarlo todo…

Mientras la mirada continúa extraviada…

Tahir

2006-08-17T15:18:00.000-05:00

Como si fuese un pájaro volando, iba girando la mirada alrededor de aquel edificio futurista.
Un espiral poligonal de cristal y hierro
Una intermitente caída y elevación entre aquellas enormes fachadas doradas.
En medio de aquel claustrofóbico espacio
Me enviabas un mensaje dentro de tantas imágenes citadinas
Fuertes y delicadas torres púrpuras.
Tu enorme ojo despertaba detrás de todas ellas.
Tu oscura piel se desdibuja, emergiendo de las luces.
Tu barba me acaricia.
Tus paisajes me sonríen.
Entonces despierto
Bailas en mi memoria.
Plazas y caminos de apariencia cálida pero de carácter flemático nos rodean.
El Taj Mahal se ha hundido.
Tu voz se ha silenciado.
Aunque tu recuerdo me grita demasiado fuerte en ocasiones.

Surreal

2006-08-12T18:43:00.000-05:00

Creaturas circundantes.

2006-07-31T23:22:00.000-05:00

Angeles:
Mis buenos y hermosos amigos los cuales tienen la sorprendente cualidad de aparecer cuando menos se espera para evitarnos o resolvernos problemas. Aquellos que me han dado un consejo oportuno además de muchas respuestas y perspectivas que estabamos buscando constantemente. Generalmente están disfrazados de humanos y es hasta que pasa el tiempo cuando es posible saber de su existencia.

Héroes:
Los he visto pasar muchas veces. Nos han rodeado ayudandonos no sólo a nosotros, sino a un gran número de personas. No les bastó con lo que hicieron o con lo que lograron. Si en sus manos estuviera, harían felices a toda la humanidad. Probablemente han llegado a poseer un lado oscuro muy oculto que los condenó a caer algunas veces y llegaron a ser víctimas de sí mismos, pero raramente lo supimos.

Científicos:
Genios o personas tremendamente inteligentes que no tienen la intención de serlo. Contestan a las preguntas, trabajan por afición. Nos impresionan sus acciones y creaciones aunque por lo general ellos mismos no tienen idea de lo necesarios que llegan a ser.

Gurús:
Ellos pasaron por ser ángeles, héroes y científicos y saben lo que hacen.
Ellos tendrán la última palabra en algunas decisiones. Pero durante sus acciones juzgarán demasiado. Tendrán la razón de todas maneras y pareciera que viven sólo para su arte.

Angelos

2005-12-10T14:02:00.000-05:00

Cuando un ángel se desvanece, arrastra junto con sus pedazos todo lo que queda a su paso.

Ayer vino a mi encuentro el hermoso Angelos. Aquel emisario que muchas veces iluminaba mis días y alguna que otra ocasión que se escondía el sol de mis ventanas.
Angelos sonreía como siempre. Sin embargo estaba angustiado. Sus ojos en los que yo me perdía ahora mostraban un paisaje húmedo, desolador. Por momentos viajaban al infinito.
Hoy era un ángel que caía tratando por todos los medios de elevarse aunque fuera por unos centímetros del suelo. Tantos corazones latiendo a su alrededor lo hundían.
Yo caminaba por las calles. En las fachadas se proyectaba su rostro. En mi plexo se entretejían miles de vainas que crecían apresuradamente hasta oscurecerlo todo y negarme el aliento. Su imagen me perseguía, pero cuando más se acercaba, se tornaba más tenue.
Entré a una biblioteca. Las vainas habían llegado a mi cabeza cubriendo mis ojos y entorpeciendo mi revisar de libros. En realidad no los leí. Simplemente pasé por todas sus páginas, una a una, borrando la maleza. Alcé la mirada, volví a ver el halo de Angelos que dio la vuelta por la habitación. Entonces se partió en fragmentos que se diluyeron poco a poco, entre los cajones y las líneas de cada tomo.

Una música de violines que emanaba de las
plazas enlutaba su memoria. El ocaso llegó sin su presencia. Después de todo, no éramos tan distintos como yo me imaginaba. Simplemente era un ente cuyo resplandor nos presta la vida por un rato. Abrí los ojos y podé tanta negra vegetación. He decidido impedir que el bello Angelos fulmine sus alas.

La Ópera de Beijing

2005-11-17T15:34:00.000-05:00

2005-11-17T13:50:00.000-05:00

Los pulsos armónicos de Philip Glass

Este 11 de Octubre, la armonía se apoderó de la explanada de la Alhóndiga de Granaditas. Bajo la constelación de Orión, Philip Glass encontró la forma de armonizar nacionalidades distintas, de resonancias e instrumentos diferentes. Solamente un genio dedicado más de cuarenta años a conocerlas logra esta reinterpretación pluricultural. Produce además esa concordia con la audiencia, después con el cosmos, y de paso con nosotros mismos.

Glass supuso que todos mirábamos al cielo para componer esta sinfonía universal. En realidad no todos lo hacen, las luces citadinas lo impiden cada vez más. Pero es un hecho que esos tres reyes magos celestes permanecen sobre nuestras cabezas.

La llegada a Latinoamérica de los noventa y cinco minutos de Orión ha tenido lugar en Guanajuato.

El nativo de Maryland al terminar sus estudios profesionales, inicia su búsqueda de sonidos por el mundo. Así fue como conoció a los músicos que esta noche lo acompañaron. La obra fue realizada para las Olimpiadas de Atenas, y éste fue el pretexto perfecto para reunir a Australia, China, Canadá, Gambia, Brasil, India y Grecia arropados por su música.

Al gambés Foday Musa Suso, un historiador del pueblo mandingo (un mandingo griot), lo conoció en Chicago, donde el después compositor minimalista estudiaba matemáticas y filosofía. Suso ejecutaría el nyanyer y el kora, un instrumento con veintiún cuerdas. La cantante griega Eleftheria Arvanitaki, es ya toda una celebridad en Grecia. Su talento vocal fue atestiguado en el ocaso de la pieza. El dinamismo y la juventud arrebatadores estuvieron a cargo del violinista canadiense Ashley MacIsaac, oriundo de Nueva Escocia. Un personaje zurdo. Un punk, cuyo atuendo consistía en una camiseta blanca sin mangas y una falda escocesa. Philip Glass supo de su existencia cuando MacIsaac tenía apenas diecisiete años y lo llevó como solista a la obra teatral Woyzeck. Un didjeridu, la madre de todas las flautas, emitió sus retumbos bajo el aliento de Mark Atkins, un artista aborigen de Australia, que co-escribió un trabajo llamado “Voices” con Glass. La china Wu Man, con su pipa de cuatro cuerdas, similar al laúd, hipnotiza con su interpretación. El grupo brasileño Uakti, ofreció una lección de creatividad. Cualquier cosa puede producir sonido para Paulo Sérgio dos Santos, Arturo Andrés Ribeiro, Décio de Souza Ramos Filo y su director musical e inventor de los instrumentos Marco Antonio Guimaraes, quienes transformaron el PVC que usamos para las tuberías de desagüe, en música: audífonos, utensilios giratorios mediante baquetas o marimbas. Un viejo maestro del sitar, Ravi Shankar, de la India, ha comisionado a su alumno Kartik Sashadri para intervenir con su virtuosismo en escena. Todos ellos incluido el mismísimo Philip Glass, atienden al director del ensamble Michael Riesman.

El día anterior, en el salón de actos de la Facultad de Derecho, tiene lugar la conferencia magistral. Ramón Montes de Oca hace la presentación del omnívoro compositor, quien describe su obra.

Para la composición de Orión, el autor recurrió en ocasiones a plenas realizaciones compuestas y en otras, a melodías tradicionales de cada pueblo.

A un año de distancia de los juegos olímpicos, esta es su tercera gira. Gracias a la aceptación del público, que ha perpetuado lo que se planeó para representarse una sola vez. Los músicos han gozado enormemente al tener varias oportunidades posteriores de trabajar juntos de nuevo.

La estructura de la composición es una serie de colaboraciones entre estos siete músicos mencionados. En interludios actúan como solistas, o como dúos. Aquella colaboración entre el didjeridu de Atkins y la pipa de Man, es sin duda la primera vez en la historia que sucede. Posteriormente la ejecución de gaitas y violín, seguida por la percusión de Brasil.

Se puede decir que estos duetos son las ejecuciones y relaciones de los músicos mismos, lo que Glass en realidad hizo, fue organizar las condiciones para que esto se diera.

El norteamericano no sabe explicar con palabras exactas cómo es su proceso creativo. “Mi formación básica, se centra en la tradición europea de la música de concierto: Bach, Mozart y todos esos cuates. Estudiar esa música forma parte de que los compositores aprendamos su lenguaje, y somos muy afortunados de tener como maestros a esos tipos, que además estuvieron por aquí hace ya cientos de años”.

Reitera que le ha servido el haber trabajado solo durante muchos años, que no es fácil. Ha tenido que perfeccionar sus niveles de concentración, de atestiguar lo que hay en el mundo. En ocasiones ya no recuerda que hacer, pero vuelve a sus borradores: número de pieza y número de página para ver lo que hizo y encontrar la nota exacta. Se trata de trabajar aún en las condiciones más adversas.

La diferenciación entre el oriente y el occidente musical las encuentra en el ritmo y la armonía. Hay una manera de escuchar las combinaciones rítmicas. “En occidente, los aspectos técnicos han tomado años dedicados a este estudio, que en realidad no sirven de nada. En la música no-occidental que conozco, se divide el tiempo en pulsos, entonces podemos hablar en términos aditivos para darle sentido al tiempo, mientras que los compases occidentales se dividen en fracciones. En música africana y oriental hay unidades de 16 pulsos, de 4 en 4 ó de 3 en 3, grupos de 15, 12 ó 7, según su manera de organizarse. De manera que he aprendido a combinar las notas con los pulsos. En la tradición hindú, la estructura de los pulsos se llama Tao y con este procedimiento empecé a trabajar con Ravi Shankar”.

A continuación el maestro Glass es cuestionado acerca de México y Latinoamérica. Él considera que la cultura mexicana tiene mucha energía. Hay otra dimensión en la música mexicana que es la música indígena.

Opina que los problemas en México son similares a Estados Unidos, en el sentido de que no existe un financiamiento para jóvenes compositores, sin embargo, existe un grupo muy fuerte de personas que componen, tratando de salir adelante. Cuando hay un compromiso con el trabajo se encuentra una forma de realizarlo, y él encuentra ese empeño aquí. “Las flores de invernadero, en realidad no crecen bien”.

También lamenta el hecho de que en su país se han perdido muchos talentos que no lograron ser conocidos.

Philip ha escrito una sinfonía inspirada en el sur de Estados unidos y Latinoamérica.

También relató que cuando trabajaba en Perú cerca de las montañas escuchó un grupo cuyo sonido lo desconcertaba. Sus instrumentos se encontraban rotos, pero tocaban. Sin embargo, la música le interesaba. Trató de imaginar cómo sonaría esa música con buenos instrumentos y compuso una pieza, pero no sabe si el resultado tenga algo que ver con ellos. Esta composición aparece en una película.

En realidad, su relación con la música indígena es escasa y muy personal. Confesó que ni siquiera debería de estar hablando de ella. Está basada en su conocimiento imperfecto, pero ahí está.

En cuanto a los cuantiosos trabajos musicales que ha confeccionado para muy diversos géneros artísticos, explica a grandes rasgos su manera de trabajar. En Hollywood la forma de hacerlo es repitiendo mucho las cosas y hacerlas en forma convencional. Para Scorsese escribió música según el guión, cuando usualmente se lleva a cabo hasta que la película está terminada.

En otras ocasiones, muy pocas, ha trabajado la música antes de un baile. El se dirige a la compañía de danza, conoce a los bailarines y trabaja con el coreógrafo sobre la estructura de la pieza.

Philip Glass Es un artista de conciertos y puestas en escena, sin embargo sabe que su futuro tendrá que ser grabado para poderse escuchar después.

El bastión de la música minimalista ha declarado que ésta ha terminado y que ya no tiene rumbo. La nueva generación no tiene que cargar con el peso que tenía la suya. Debe de encontrar su ruta propia.

Sin embargo reconoce que los grupos nuevos tocan mejor las composiciones que sus mismos grupos, ya que en ese tiempo, lo que Glass y su ensamble hacían era experimentar.

La magistral conferencia termina con la frase: “Orión es un factor de cohesión”. Hemos tenido el gran honor de presenciar la charla de uno de los grandes genios musicales del siglo XX, que lo mismo compone óperas que soundtracks, que realiza presentaciones en galerías de arte, desvanes y espacios museísticos, y que ha estado en los rincones más desconocidos para occidente tratando de unir a la gente con su música tejida de pulsos y de notas.

La noche del concierto no culminó con una ovación, sino que continuó. Ésta ya había comenzado momentos antes.

2004-12-26T02:09:00.000-05:00

Es la segunda vez que me inspiras a escribir, y permanezco con la incertidumbre, si serán varios tomos, uno solo, o únicamente unas paginas. Si el metal se transformó en cristal, o si está encandilando ahora. Un círculo, un día, un pequeño viaje. Aparecí yo, después tú, luego Otelo, y al final un beso. Desapareciste tú, después yo, y es hoy cuando aparecen las fantasías y los temores. No se si extrajimos el oro, o si la beta se puede hundir, Si la música se escucha sólo en mis oídos o si tendremos que cantarla. No puedo esperar el día, pero tampoco quiero que llegue. Yo sólo quiero escuchar tus apariciones.

2004-11-08T14:35:00.000-05:00

Visita de Eros II (ribetes y destellos)

Es curioso como cuando ves algo siempre del mismo tono semioscuro,ese algo empieza a destellar, como si se negara a permanecer gris ante los ojos.

Anoche te mandé llamar ¿o es que mas bien ya estabas aquí?.

Me invitaste a una de tus tertulias. Había un gran numero de personas dentro de aquel espacio oscuro, construido con piedras muy viejas y ensambladas sin nada entre si. Se sentía mucho frío. Había mesas de madera redondas, hechas con tablas de colores grises irregulares, pero no había nada encima de ellas. Se reunían en grupos alrededor de aquellas mesas y la luz ribeteaba las cabezas, organizándose desniveles de estos ribetes dentro de la habitación. lo demás era negro, sólo se distinguían las piedras del muro por los costados. Yo mantenía una conversación hipócrita con quienes estaban junto a mí, ni siquiera recuerdo quienes eran.

Como no iba a perder el tiempo manteniendo ese histrionismo, me moví hacia donde estaban aquellas cabezas más arriba. Yo sabía que estabas ahí. Pero como pensaba que la hipocresía y las palabras vacías serían más interesantes, te ignoraba. No pude hacerlo más. Cuando me dirigía hacia esas cabezas en lo alto de la sala giré la mía hacia la izquierda. Ya no pude continuar. El ribete se hizo dorado. Eras tu. Vestías todo de negro, en aquel negro espacio, pero el destello me distrajo más. Entonces cambié la dirección. Verte solo dentro de aquel salón habitado por grupos no se si me pareció una lástima o una deliciosa oportunidad. Estabas solo, en un extremo de la mesa redonda, al centro de la sala, con un brazo extendido sobre la mesa.

Pero parecías gozarlo. Sabías que lejos de sentirte apartado, te sentías el centro de atención aunque nadie te hiciera caso en ese momento. Mi atención la conseguiste hace tiempo, y quiero decir " la conseguiste" porque a mi realmente no me interesaba que la tuvieras. Cuando iba caminando hacia ti, me mirabas seductoramente, con una sonrisa de sabiduría ególatra. Mas no duró mucho tiempo. Yo sabía que eras frágil de todas maneras. Así que una vez frente a ti, súbitamente te regalé mis brazos. Y fue cuando bajaste la mirada. A los dos nos cubrió la oscuridad de nuestros párpados y nuestro propio calor. Sólo quisimos permanecer así. Cuando abrí los ojos, ahora sí, todos nos miraban. La hipocresía se fugó por un momento e irrumpió el desconcierto.
Ya no podíamos estar ahí. Subimos una escalera de piedra que debió haber tenido otro uso, ya que era estrecha y corta. Salimos por un hueco que había en el techo. Nos encontramos fuera a mucha gente, pero sabíamos que no queríamos estar con esas personas en esos momentos. Caminabamos. Iba con nosotros uno de tus empleados, lo cual me pareció muy extraño de tu parte. Atravesamos un corredor estrecho en el pretil de un edificio viejo, y llegamos a una especie de frontón de cantera destruido que tenía una puerta en el centro. Detrás únicamente se veía un pirul, sin embargo la puerta no estaba en tan mal estado. A mi me parecía increíble que pudiera haber algo más ahí detrás. Y cuando me invitaste a pasar vi uno de los más hermosos jardines que he visto. Con agua, con bugambilias y muchas esculturas. Cerraste la puerta. Ya solo se escuchaba tu voz. Ahora si, todo estaba camuflajeado. Ya nadie nos interrumpiria.

2004-03-06T19:44:00.000-05:00

Ayer lo recordé.
Ver la vida a través de otros ojos me hizo recordar cómo era la mía hace muchos años.
Un cuadro lleno de colores, de personajes sonrientes...de miopía.
Pero un día decidí que ese retrato no sería más de esa forma. Decidí transformarlo en una obra de arte, una obra ininteligible, compleja, pero hermosa.
Comencé por borrar todos esos colores, a matizar el fondo de rojo, sabía que al seguir pintando, ese rojo se percibiría hasta atrás, la pasión, la pasión era todo, pero permanecería detrás de todo, después, quise usar las técnicas más diversas, llegué a la conclusión de que con el paso de las pinceladas ni siquiera yo misma reconocería aquello.
Así, la pintura se ha ido creando, en ocasiones el pincel ha plasmado los colores con tanta fuerza que el lienzo ha corrido el riesgo de hacerse pedazos.
Pero el arte siempre ha sido vulnerable al tiempo y a sus influencias.
Hoy el lienzo ya no permite ser visto como era originalmente.
No se ni siquiera si es hermoso.
Pero, sí. Logré que fuera una obra de arte ininteligible y por demás compleja que continúa dibujándose y dibujándose en cualquier segundo y sin volverla a reconocer al siguiente.
Dentro de una galería de excesivo eclecticismo.

2004-02-07T20:59:00.000-05:00

Estabas lejos...
Pero yo te veía junto a mi.
Estuve contigo...
Pero te volviste ausente.
(Mas sin embargo disfruté el sabor de tus encantos).
Ahora... Ahora lo que poseo es tu imágen,
una imágen confusa... en la cual
ya no se si lo que veo es un ideal...
o si se trata simplemente de tu vivo recuerdo.

2004-01-09T10:12:00.000-05:00

Esta noche Eros se me reveló en mis sueños.
Me mostró una ciudad, muy similar a esta,
donde encontré un bello tesoro.
El tesoro de monedas doradas me llevó a lo más alto de la cuidad.
A un pequeño palacio con reducidas escaleras de cantera dentro de espacios oscuros.
Mi gata nos acompañaba.
Fuimos juntos a lo alto del palacio,
a un cuarto con ventanas de cristal ahumado y muebles de bejuco.
Cuando desperté sólo se encontraba el felino a mi lado.
Pero entré a mi estudio y ahí estaba:
El mapa del tesoro...

2003-12-22T16:41:00.000-05:00

Hace once años compré entre muchas otras cosas, un póster. Me llamó la atención por sus colores, todo parecía estar confundido con el rojo. Lo compre en el museo del Louvre, pero no lo observé con detalle hasta que llegué aquí.
Aquel poster que mandé enmarcar ha permanecido desde aquel año en mi cuarto, después me enteré que era una imágen de un tapiz que se llamaba "la dama y el unicornio". Los unicornios y yo hemos tenido una persecucion mutua desde hace mucho tiempo. Cuando los buscaba, los que encontraba nunca eran suficientes, y en ocasiones, simplemente aparecían, como esta vez. Indagué la situación de ese tapiz, hace poco lo supe: El museo Cluny, en París. Casi antes de regresar a México fuí a ese museo, se encuentra en el barrio latino y posee una atmósfera muy agradable, ya que los museos pierden un poco esa atmósfera cuando se tiene que pasar por 1000 sistemas de seguridad antes de entrar, éste los tenía, pero no importó.
Entré, observé muchas piezas medievales, muebles, pinturas, confieso que no las vi con detalle, yo sólo esperaba el momento en que me topara con aquel tapiz rojo. Por fin, entré a una de las salas más grandes de aquel pequeño museo. Una sala gris, con luces indirectas. Me senté y por cierto, no era uno solo tapiz: eran seis.
Y para mi asombro, aquellos tapices, están cargados de enigmas, de interrogantes.
Fueron llevados a este museo por Georges Sand (aquella escritora francesa que se disfrazaba de hombre), estos tapices se encontraban en un castillo, Cuando observaron las obras, todo parecía estar encaminado a expresar algo, algo que no era la sola representación del unicornio. El mítico animal obviamente tendría sus razones de estar ahi. Pero un tapiz mostraba a la dama comiendo dulces, en otro tocaba un instrumento musical, en otro le mostraba un espejo al unicornio, otro más tenía a la dama oliendo unas flores y un quinto tapiz tenía a la dama tomando el cuerno con sus manos. ¿conclusion? eran los cinco sentidos, pero hay un sexto lienzo, el de mi póster. La dama, el unicornio, su doncella, un león, y otros animales, detrás una tienda azul que tiene una leyenda en el frente: "A MON SEUL DESIR", quiere decir: "mi único deseo", probablemente signifique un deseo de agradar a Dios, rechazando las cosas mundanas, lo cual lo relaciona con los otros cinco tapices al representar: el sexto sentido.
Dentro de los tapices hay además otras figuras animales como conejos, cabras, perros, monos y motivos vegetales como flores y árboles, además de banderas con símbolos astrales, pero de estilo medieval.
Se encuentran restaurados hoy en día, se volvieron a tejer las partes inferiores de las piezas y se sigue investigando sobre estas maravillosas obras de arte, ya que presentan símbolos paganos, siendo una época teocéntrica la de su elaboración.
Yo solamente sé, que cada vez que persigo un unicornio y a la inversa, nos reunimos dentro del cielo escarlata, intensificando cada uno de los sentidos.

2003-12-16T08:56:00.000-05:00

Pensaba escribir diario durante mi estadía en Europa. Cuando las experiencias se tornan diferentes a las acostumbradas, hay necesidad de expresarlo.
No he querido poner nombres ni lugares exactos tampoco en este sitio, pero creo que lo haré de ahora en adelante.
En estos momentos me encuentro en Guanajuato, Mexico, tomando la desicion sobre a qué hora ir a León, está a una hora de aqui, pero planear cada día para ir allá es toda una deliveración.
Es diametralmente opuesto a Guanajuato, es una ciudad grande y caótica, a mi me hace falta siempre el caos, para entender mejor mi existencia.
En la era digital, decidí ir a Europa con un cargamento de rollos blanco y negro y otros a color para hacer fotografía. Ahora pago las consecuencias, porque tengo que revelar casi artesanalmente las imágenes en blanco y negro.
Ayer poco a poco fueron saliendo negativos, las primeros en revelarse fueron tomas de Bilbao, luego salieron imágenes de Arles y Nimes, todas en medio de muchas imágenes de Paris, que son las únicas que saldrán de ahora en adelante.
Sin embargo, hay imágenes que nunca se verán en plata sobre gelatina, imágenes que sólo permaneceran en medio de una gran cantidad de neuronas, ya que en esos momentos, la cámara resultaba muy limitada, pero espero algún día, lograr plasmar las coincidencias.

2003-11-22T18:47:00.000-05:00

Momento de felicidad.
Medio dia.
Paris.
Frente a mi hay una esquina, de un lado se lee "Rue Pierre les Cout".
A mis espaldas esta el letrero de la plaza en la que me encuentro, "Place Joachim du Bellay". En pocos minutos han pasado a mi alrededor como doscientas personas, quizas mas. A pesar del frio que hace, yo permanezco sentada viendo a toda esa gente y solamente me limito a pensar: "Que momento tan feliz estoy presenciando", es curioso, he pensado muchas veces en un lugar similar. Lo observo, lo guardare y lo llevare conmigo, dentro de mi album de triviales momentos de felicidad".

2003-11-22T18:33:00.000-05:00

_Por que llega usted tan tarde?
_Tarde? Pero mi vuelo sale en dos horas.
_Pero llega tarde para el proximo que esta a punto de despegar.

Comienzo el viaje y empieza a ser visible y tangible mi suenio, y las casualidades, esas felices casualidades se manifiestan.

Viajo a Paris, principia un viaje al exterior, de esos que contrastan con mi mundo interior, y que en muchas ocasiones, lo hacen coincidir.

2003-10-24T17:50:00.000-05:00

Me he involucrado en uno de esos anhelos olvidados: el periodismo, o por lo menos, en un intento de aportar imágenes a los acontecimientos.
Es una pequeñísima parte, en el festival. Sin embargo pensaba que prensa era más preferente. Me ha tocado estar en no muy buenos lugares, aunque sí en muy buenos espectáculos. Estar en uno, en incluso tres o cuatro eventos el mismo día puede ser empalagante. Tengo el consuelo de haber entrado gratuitamente a aquellos shows que no resultan de mi agrado... aunque no tenga el gusto de poderme salir antes.

2003-09-05T22:53:00.000-05:00

"Las cosas trascendentes son manifestaciones de lo inexplicable"

El Castillo en las Pozas

2003-09-01T15:01:00.000-05:00

"No puedes habitar este lugar... pero podrás permanecer aquí todo el tiempo que quieras"

"Hay puertas gigantes, pero las entradas y salidas son muy reducidos"
"Puedes regresar por donde venías...pero no vas a llegar al mismo lugar donde iniciaste"
Y a pesar de todo, es real.
Muchísimas cosas más me dijo aquél lugar. Creí que sólo existían ese tipo de construcciones dentro de mi cabeza, pero Edward James las puso ahí, para su gusto personal. Tenía que ser un mecenas de arte, millonario, excéntrico y loco para poderlo llevar a cabo, a un arquitecto se lo hubieran comido vivo si hiciese algo así. Y sin embargo, existe, ahí está la muestra. Se llega caminando, se continúa ascendiendo... y los ojos terminan volando. No importaba cuánto se hubiera subido, ni cuánto fuera el cansancio, pero el encontrar cada vez estructuras más surrealistas movía la curiosidad, sólo deseaba seguir subiendo, no me importaba el vértigo. Si había que escalar, tenía un buen apoyo: mi tripie. Las escaleras seguían ascendiendo, cada nivel lanzaba caminos, y aquellas escaleras nunca terminaron. Todas las formas emulan a la naturaleza, y la hacen evidente. No es arquitectura que se adapte al paisaje, no es arquitectura que dialogue con el paisaje, es todo un conjunto que dialoga conmigo. Un diálogo que hay que escuchar con inocencia y sorpresa, para que aquello no nos canse de seguir conociendo. Es concreto y arcilla sucumbiendo ante las formas naturales, hojas de cemento con pistilos de acero, membranas de tabiques, bambúes sin madera... todo es orgánico. Yo recorría aquél laberinto y se dejaba escuchar agua que caía en grandes proporciones, caminaba y caminaba buscando el origen de aquél sonido, y cuando parecía llegar, seguía encontrándome con aquellas murallas y torres que se fusionaban con los árboles y la vegetación que me decían: “sí vas a llegar ahí, pero espera, mejor mira esto primero”, Veía la cascada enfrente de mí, pero no encontraba por dónde llegar, continué por los caminos que surgían, ya no importaba a dónde fueran, de pronto, por una pequeña reja que mostraba un ojo en su herrería llegué a las caídas de agua. Cada puerta, cada ventana mostraba herrerías distintas, estrellas, círculos... ¿mobiliario?, podría decir que no había, pero subiendo la mirada, se encontraban sillas flotando dentro de aquellos espacios. Era tal el detalle y la despreocupación de James de admiración, que incluso había motivos esculturales en sitios muy oscuros o muy ocultos, hojas, flores, cabezas de serpiente...todo con toques de jardín inglés y rodeados de la naturaleza. Un sitio al que no se puede más que respetar, porque nos habla de la manera más dulce, que lo que hay en la imaginación, los sueños y las utopías si no se realizan, entonces han de hacerse evidentes.

2003-08-23T23:27:00.000-05:00

La adversidad no es el fin del camino,
es sólo un cambio de ruta.

2003-08-17T00:25:00.000-05:00

Después de más de dos horas de autobús, de las cuales se ocuparon aproximadamente 45 minutos en subir y bajar gente en los puntos más inesperados de la carretera, se llega a tener incertidumbre acerca del lugar exacto por donde estamos viajando... no hay problema, las propagandas políticas pintadas en cientos de fachadas y colgadas en los postes nos lo dicen todo: nombres, lugares y hasta fechas.

2003-07-14T21:07:00.000-05:00

Hoy venía en el camión de regreso cuando escuché un sonido ya inusual para mi: el claxon de un tren, ahora ya los automóviles ya no se detendrían por una simple regla de transito al ver una via, esta vez era por el mismísimo tren, inmenso, con vagones de carga, hace mucho que dejó de ser para pasajeros. Vi caras molestas debido al retraso que les ocasionaría el paso del tren, si fuera otra cosa yo me habria molestado también, pero esta vez, contemplé emocionada aquello, ya que son muy contadas las veces que veo pasar un tren por mis rumbos. Se termino por vender toda la industria de ferrocarriles de México, al menos espero que vuelvan a funcionar. Para mí, que no acostumbro a ver pasar un tren enfrente de mí todos los días es un gran espectáculo, es una serie de edificios moviles dispuestos en forma horizontal, con una ubicación evidentemente efímera y más por aquí. En Chicago por ejemplo, llega a paralizarse el tráfico dentro de las ciudades por el paso de los trenes, en Europa es de lo más común viajar por tren, aquí, solamente en Chihuahua. Pero el hecho de que uno de los pioneros de los medios de transporte modernos se vislumbre, hace una fusión con el paisaje que nos transporta junto con el tren hacia los lugares o hacia el tiempo al que se dirija.

2003-07-06T21:25:00.000-05:00

Estos días el cielo ha estado nublado, ha pasado del azul intenso al blanco, al gris, se rompe y deja entrar azul, se vuelve a poner gris, se pone a lanzar cascadas de agua, voy en la carretera mirando las nubes, no había visto un contraste en la naturaleza más inspirador: una larga nube flotando en horizontal sobre un fondo de cielo gris, oscuro, inpenetrable, un extremo de la nube, el de la izquierda, comenzó a ondularse, a avanzar, comenzó a mirar hacia donde yo estaba, y terminó sonriendo.

2003-06-28T10:05:00.000-05:00

La única diferencia entre una y otra casa de interés social dentro de un mismo conjunto, son sus habitantes, el día en que se logren diferenciar las casas en su diseño, unas de otras, se habrá materializado la utopía.

2003-06-23T13:10:00.000-05:00

No hay nada mejor que el autoencarcelamiento, siempre y cuando sea voluntario. El encerrón permite pensar, permite reflexionar, permite planear y permite la libertad... del espíritu. Es económico, pues no hay que pagar por nada que se quiera leer, que se quiera hacer o tener pues ya se tiene a la mano. En mi caso también implica aislamiento, pero he llegado a la conclusión de que cuando se hace callar el mundo exterior, el universo interno empieza a gritar, a expandirse, la creatividad comienza a tener sentido. Y después de todo esto, cuando la conciencia me revela la cárcel física, yo sé que afuera hay un entorno ruidoso al cual regresar en cualquier momento, para escuchar tantos y tan diversos sonidos en todas sus escalas, para conseguir el suficiente aturdimiento... que me aprisionará de nuevo.

2003-06-10T11:07:00.000-05:00

Cada vez que recuerdo algún consejo o algo relevante, la mayoría de las veces vienen a mi mente mujeres, desde que tengo uso de razón, ellas se han encargado de hacerme ver el lado hermoso de las cosas o el lado malo también, pero siempre con un razgo de sabiduría. Me han enseñado a sonreir. Mi madre, familiares, amigas, conocidas... México en realidad es un país dominado por el matriarcado, la mujer es en realidad quien decide el presente y el futuro de los demás. Compartir cualquier cantidad de secretos siempre será más agradable con mujeres, La responsabilidad del trabajo, siempre será más productiva entre nosotras. Entre mujeres, se aprende mejor a ser una de ellas.

2003-06-01T17:07:00.000-05:00

Ayer quise detenerme en un puente junto a un gran monumento que esta en la carretera, es alarmante como la falta de conciencia urbana y el crecimiento desmedido de las ciudades, esten haciendo a las urbes mas cercanas unas de otras... y mas caóticas. Dije que quise detenerme, porque el que no se detuvo fue el camión en el que yo iba, tarde unos minutos más en llegar a este puente con la intención de fotografiarlo, el puente me parece una buena solución, como son muchos puentes, pero al que no acabo de encontrarle gusto es al monumento, sin embargo, he llegado a la conclusión de que no siempre han de desecharse las arquitecturas "incompresibles" por no decir horrorosas, para foto. La fotografía puede convertir en increíbles imágenes las más extrañas construccíones, como es este caso. Un carro pequeño con logotipo de un periodico local se detiene justo en mi encuadre, lo cual me obliga a buscar otro ángulo por el momento. Sale un fotografo con cara de "soy muy importante" con una camara en la mano con un objetivo el triple de tamaño de la mia, seguramente vere pronto esas fotos en la publicación, que es una pena, pero ni con sus fotografos con caras de interesantes puedo ver una buena foto cuando lo leo, debe ser por la rapidez con la que tienen que publicar. Recorre el puente rápidamente, ignoro cuantas tomas haya hecho, una joven se queda esperando en el carro, casi a punto de dormir. Baja el fotografo, me ve y su ego facial se le eleva aún mas (lo siento, todavia no consigo objetivos tan largos para hacer fotos tan malas), y por fin dejan libre mi toma. Yo en lo personal, ya no tuve tiempo de subir, porque hice todo un rollo de un solo extremo. Asi que, por lo visto, estas obras bizarras, me tendrán entretenida por un buen rato.

2003-05-29T22:23:00.000-05:00

Hoy hare una confesion.
Siempre se le pregunta a la gente si su infancia fue feliz. Yo solia decir que si, bueno, dado a que en esos tiempos no podernos darnos cuenta de nuestros estados de animo la mayoria de las veces. Pero creo que acabo de descubrir mi desgracia. Creci rodeada de adultos. Era como si ser nina no fuera normal entre quienes estaban a mi lado, yo era la unica que usaba juguetes, a la que vestian diferente a ellos, la que no comprendia sus conversaciones, y la unica que tenia que ir a la escuela, porque solo yo tenia que ir a la escuela?. Pero logre entenderme con todos ellos, y creo que demasiado rapido, mi meta se fijo en convertirme en un "grande" pronto, sin saber lo que hacia. Ser un adulto pequeno me hizo ver en mi escuela a ninos y ninas demasiado pequenos, como se ve, nunca fui muy adaptada. Pero el tiempo pasa, es ahora cuando hay que madurar, perfecto! ahora si de verdad pienso vivir mi feliz infancia.

2003-05-27T20:55:00.000-05:00

Adoro mis pesadillas, porque ellas se encargan de revelarme mi feliz realidad

2003-05-23T23:52:00.000-05:00

Vengo llegando de la inauguracion de la exposicion de mi escuela de fotografia.
Hace unos meses el director nos pidio fotos para dicha exposicion, yo estaba convencida de que mis imagenes en blanco y negro eran tan buenas que les iba a ser dificil decidir cuales exponer, y tal vez fue cierto, porque me las regresaron todas y no montaron ninguna de ellas. Muy triste y resignada, asisti de cualquier forma a la apertura. Grande fue mi sorpresa, entrando, a mano derecha, el primer marco exhibe dos imagenes que yo realice para un taller de tecnicas creativas en Polaroid, un par de fotos sencillas, que lo unico que les hice fue hacerles trazos a mano a como Dios me dio a entender, creo que les gusto y son las primeras imagenes junto a un cuadro pequeno que siempre esta ahi y que habla sobre la biografia del artista de la lente que le da nombre a la galeria. Mi madre dijo que esas fotos le recordaban cuadros de Van Gogh, obviamente es amor maternal, porque esos genios no se les compara con nadie, por cierto, en otra ocasion quisiera hablar de este post-morten celebre artista.
Para terminar con mi relato expositivo quiero reconocer el excelente trabajo de mis companeros, ya que es uno de los sitios en donde logramos inspirarnos unos a otros todo el tiempo y bajo cualquier circunstancia motivados unicamente por la pasion de nuestro oficio.

2003-05-19T18:45:00.000-05:00

Compartiendo egoismos

Luces en paralelo

La agonía de un lince (Águila y lince, segunda parte)

Entre el ser y el morir

Cuando somos

Uno más de tantos

Mártir

Relámpagos

Vos questions

Creaturas historiográficas

Sismo

Caleidoscopios azules.

Angelos Azul

Ensalada de Mango

Metáforas de tu silencio

Süskind, Grenouille y mi anosmia.

Cuartos Oscuros, Cuartos luminosos.

Lo más tierno

Lo más hermoso

El Forastero.

Águila y lince.

comentario del comentario

De papel y luces

Cedulario II

Cedulario I

Engranajes

La oscuridad de una caricia

Espiral

Después del Sol de Medianoche.

Debilidades cuánticas

Tahir

Surreal

Creaturas circundantes.

Angelos

La Ópera de Beijing

El Castillo en las Pozas